pour la Terre Sainte
Les vacances de madame Macron
Toutes ces vacances, les journalistes, indépendants, soucieux de leur liberté de parole, jamais serviles, toujours libres bien sûr, n'ont eu de cesse de nous raconter ce que la femme du patron faisait, disait, mangeait. Si elle nageait, ou pas, dans la piscine construire pour elle et ses enfants sans doute à grands frais (voir lien ici, une piscine hors sol à 34000 euros), si elle faisait du vélo, (voir photo : celle-ci n'est pas un montage mais une capture d'écran du « touitteure » de « Paris Match », avant que le stagiaire qui a trouvé ce titre pour le moins malheureux ne se fasse virer), si elle faisait du « jet-ski »....
...Toutes choses fondamentales à savoir.
C'est un festival « d'anodineries » diverses et variées, d'éloge louangeur de la reine-mère et de son prince qu'on sort. Et le pire est que ça fonctionne. Des admirateurs du président, des fans de « pipole » que des mauvais esprits auraient vite fait sans doute de traiter de couillons béats, attendent bien sagement, bien docilement que le couple daigne se montrer de temps en temps à la foule populacière et teeeellement vulgaire ma chère (voir à ce lien).
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Impressions de vacances :
L'amour, cet "infini à portée des caniches" selon Céline dont l'hypersensibilité du verbe montre qu'il disait cela surtout par amertume, par colère devant la sottise et la lenteur des autres êtres humains à le ressentir, était considéré comme un sentiment ridicule par les paysans et les familles dites bourgeoises sous l'Ancien Régime, et pas seulement, c'était encore ainsi il y a soixante soixante-dix ans, on se mariait pour réunir des terrains, pour s'approprier quelque chose, les sentiments venaient après, si il y en avait, c'était tant mieux, sinon, cela n'était pas bien grave, tant que mari et femme exerçaient leur devoir conjugal régulièrement.
Le glorieux leader lumineux vous l'indique lui-même, "il est parti par là" (l'auteur du blogue)...
J'ai relu pour ma part « les enfants humiliés » de Bernanos, un manuscrit paumé par Bruckberger alors qu'il était militaire dans la Sarre, car celui-ci l'avait prêté à un de ses supérieurs qui l'avait égaré, et heureusement sauvé après la guerre pour paraître peu de temps après la mort de l'écrivain. La lecture de ce livre, comme d'ailleurs de tous les écrits de combats de Bernanos contredit tous les poncifs entendus sur son compte. Comme celui que l'on entend parfois énoncé par les historiens ou les exégètes de l'œuvre « Grand d'Espagne » : il y aurait un Bernanos catholique, traditionaliste monarchiste, anti-démocrate, antisémite, avant la Guerre d'Espagne, un fâchiste d'Action Française et celui d'après, un Bernanos rallié à la gauche, devenu démocrate-chrétien presque et catholique social, main dans la main avec les communistes. Les deux clichés sont deux énormes contresens, Bernanos est d'abord et avant tout un amoureux de la liberté qui déteste les compromis, les manquements à la vérité, les petites malhonnêtetés pour se maintenir à flots, qui se dira anti-démocrate jusqu'à la fin de sa vie ; peu de temps avant qu'il ne meurt, un journaliste américain l'interroge en commençant par « Vous qui êtes maintenant du camp des démocrates... », ce qui fait hurler Bernanos qui clame qu'il est toujours et monarchiste, et catholique et qu'il rejette la démocratie, du moins telle qu'elle se pratiquait à l'époque et se pratique encore maintenant.
Bernanos étant un « fils de la Lumière » il n'est sûrement pas un maître à penser comme j'ai pu l'entendre. Bernanos est plutôt un capitaine d'infanterie, de ceux qui s'exposent au feu avec courage, et que l'on suit pour leur courage. J'ai personnellement horreur des maîtres à penser, des directeurs de conscience envahissants, des saints hommes ou réputés tels dans le troupeau qui sont souvent sincères au début de leurs prêches quant à leurs intentions et finissent toujours par poser au gourou et jouir du pouvoir, comme 
Quatre djeuns attendent devant le Café des Arts à Evreux. Comme on va le voir, ce sont quatre jeunes rebelles épicuriens qui veulent vivre à fond, ou plutôt, pardon, "à donf"...
En vacances, on distingue deux catégories, les vacanciers, appelés aussi « les parisiens » par les locaux, et les locaux, dont le village passe en été de 2000 habitants à 25 ou 30000 pour certains endroits. Par parisien, bien sûr, on entend tous ceux qui ne sont pas de la région. Le « parisien » a un rôle appréciable, on lui vend le litre de lait, la douzaine d'œufs deux fois plus cher que pendant l'année, et il ne dit rien car il est en vacances et ne veut pas se prendre la tête. On lui présente également des croûtes innommables comme des toiles de maîtres locaux, tellement authentiques dans l'esprit pittoresque, des vêtements traditionnels fabriqués à Taïwan, des saloperies immangeables (brioche élastique, crêpes sableuses) comme des spécialités séculaires, et il ne proteste jamais. Mais on ne l'aime pas beaucoup, car il est réputé mauvais conducteur, arrogant dés qu'il ose élever le ton, et envahissant. Parfois il arrive même qu'il proteste quand des locaux amènent leurs clébards sur la plage afin que ceux-ci s'ébattent un peu partout autour des châteaux de sables des gosses, forcément mal élevés, des « parisiens », ou des serviettes, prétentieuses, des parents. Le "parisien" est à peine toléré sur la plage.
- le magasin "typique" : s'appelle comptoir de la mer, magasin de la plage, ou Superstore Beach 3000 quand on n'est pas loin d'une plage de djeuns. On y vend des produits typiques qui doivent reflèter les désirs de la clientèle des vaches à lait de l'été : des biscuits réputés traditionnels, des bonbons traditionnels, des crèmes traditionnelles, des alcools traditionnels, tout un tas de produits réputés de tradition, mais une tradition revue et corrigée par la publicité ou "les choristes".
En revenant hier de vacances de Cherbourg, j'ai pu expérimenter le fonctionnement de la SNCF paraît-il modernisée et en passe d'être privatisée : le train que je prenais avait été supprimé et remplacé par le train précédent, en retard quant à lui de 50 minutes, le train supprimé devait s'arrêter à Lisieux, Bernay et Evreux, finalement le train dans lequel on nous fît monter fonça jusqu'à Paris après un arrêt à Caen. Le contrôleur répétait régulièrement, cerise sur le gâteau, que nos réservations n'étaient plus valables, de même pour les correspondances, sans pour autant expliquer ou excuser le retard. Arrivés à Paris, devant le tollé soulevé par tant d'incompétence, on s'est décidé à distribuer aux gens des enveloppes de remboursement, procédure qui on le sait dure à peu près six mois.
