Mes Terres Saintes - Amaury Watremez

"Souvenir pieux" argotique

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« Peu importe qu'un écrivain soit réactionnaire ou conservateur, dès lors qu'il me donne du plaisir, c'est fondamental. »

Fajardie a raison, on s'en fout. Et puis les écrivains qui prennent la pose, autant les couler dans du béton de suite pour qu'ils la gardent.

« D'abord je pensais que l'édition était une activité noble. Finalement on se rend compte que c'est une industrie comme les autres. »

Il a raison itou, à cause des lecteurs eux-mêmes en plus...

Souvenir d'un de ses élèves : Il était mon prof d'histoire en 1977 a l'Ecole Nouvelle des Arts. Un formidable professeur qui malgré son talent de pédagogue, quittait a la fin de cette année scolaire le professorat pour devenir écrivain a plein temps. Salut Frederic et merci...

Citations de Frédéric Fajardie mort un premier mai

"Souvenir pieux" argotique , lettre à un pote qui ne veut plus l'être qui a du chagrin,

"Sérieuse lacune, môme, j'ai jamais vraiment beaucoup lu Fajardie, je vais me faire engueuler mais c'est comme ça, je l'ai pas lu comme il faudrait, je vais pas te dire que je vais m'y mettre, ce serait assez faux-derche, on verra, on est libre, pas vrai ? Je connais bien Manchette dans le genre "polar social", comme dit l'étiquette 'à la con", un étiquette stupide, mais Fajardie, je le remets pas encore assez, je l'ai pas encore assez lu pour être vaniteux et causer de lui comme un curé en chaire qui instruit le peuple comme ils font à la téloche, tu vois ce que je veux dire, toi aussi, ça te colle la gerbe. Il avait l'air d'un gars sympa, libre et bon vivant, un mec cultivé au vrai sens de la chose, il se serait jamais compromis à faire de la lèche à un gourou médiatico-politique ou un autre qu'il soit politiquement incorrect, comme ils disent quand ils veulent se donner un genre intellectuel, ou un grand penseur. C'est d'ailleurs pas si grave môme de vouloir plaire au plus grand nombre, l'ermite le plus enfermé du monde rêvera bien une fois ou l'autre de passer chez Durand Guillaume ou d'écrire chez Jean-François Kahn, du genre à parler beaucoup du peuple, sans l'avoir jamais vu de près. A mon avis, Fajardie, si, par contre. Pas comme ces petits mignons emperlouzés qui viennent tartiner la rondelle des puissants sous les projecteurs et se font passer pour des arsouilles qu'ils ne sont pas, et puis cirer les bottes des puissants c'est aussi se hausser du col, péter plus haut que son cul, tu m'excuseras d'être grossier, môme mais le sujet s'y prête. Ces petits mignons ont la paranoïa du mépris chez les autres, ce n'est pas qu'on les méprise, mais surtout que ces jouvenceaux et jouvencelles se méprisent eux-mêmes parce qu'ils savent bien qu'à l'intérieur de cézigue, c'est que du vent. Je voudrais pas trop en parler, môme, de l'écrivain Fajardie, je l'ai pas lu assez, j'ai guère lu que son bouquin sur Metaleurop et "les foulards rouges", j'aurais peur de piller la tombe dés maintenant comme beaucoup vont s'empresser de faire. Ce serait comme ces types qui pratiquent la fraternité de zinc, la convivialité de comptoir, qui te tape sur la cuisse au bout de deux minutes alors que tu ne les connais ni d'Eve, ni d'Adam. C'est marrant, mais en parlant comme ça, j'ai tous mes gènes qui remontent de Pantruche et ressortent.

A la revoyure, môme, en espérant qu'on n'attendra pas que l'on bouffe les pissenlits par la racine pour entamer les pourparlers de paix et envoyer les fouteurs de merde là où ils doivent rester"

Florence Foresti en Amy Winehouse

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C'est très juste comme imitation et pas si méchant...

Et en plus elle chante en direct-live, bon ça Amy W., la vraie, a plus de mal. Vu les réactions sur "Youtube", les fans ne semblent pas fâchés bien au contraire.

Note personnelle : Cette note était un peu provocatrice j'avoue, et la provocation a porté comme j'ai pu le constater. Pour répondre à une remarque, je ne ferai pas de post sur Fajardie car je l'ai trop peu lu pour me le permettre et avoir la prétention d'en parler. Comme autre réponse possible voila une citation de Gainsbourg : "la connerie c'est la décontraction de l'intelligence".

Les petits gros et les filles - Garfield en parle

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Le matou se laisse vivre et finit par oublier que ce n'est pas comme ça qu'il va plaire aux filles. Je suis comme Garfield.

- Hé ! Voila Arlène !

- (inspiration très profonde)

Arlène : Tu te sens bien ?

Garfield : Pas vraiment mais de quoi ais-je l'air ?

Le cinéphile amoureux - troisième partie

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Tombé de haut

deuxième partie par là

Quand Elise le revit, elle n'était plus du tout comme elle était à l'habitude. Pas du tout sûre d'elle-même, elle regardait derrière son épaule et tout en tortillant un billet de métro autour de son pouce, elle lui avoua qu'elle était avec une autre jeune femme, qu'elle n'était pas encore sûre, mais qu'elle pensait qu'elle était lesbienne. Il comprit ce qui n'était alors que suggéré au cinéma, parfois, les femmes fatales le sont parce qu'elles cachent un tout petit secret, elles sont frigides ou tout simplement homosexuelles. De là le mystère dans le regard certainement.

Il soupira, il se sentait à la fois comme un preux chevalier blanc, Robert Taylor dans "Ivanohé", prêt à sauver une jeune fille en détresse, le problème étant que les jeunes filles en détresse veulent qu'on les sauve, pas Elise, et il ressentait un certain dégoût de lui et d'elle. Elle avait un regard éperdu, les néons du plafond du couloir du métro lui semblèrent bien ternes, et le couloir lui-même un dépotoir public, ce n'était pas aussi poétique que dans "Buffet froid" de Blier. Il lui proposa de se revoir mais qu'il faudrait bien qu'elle fasse un choix.

Elle l'invita à une soirée chez elle avec de ses amis qu'il n'avait jamais rencontré : un grand type maniéré qui se dandinait comme un transsexuel brésilien ou une starlette un soir de première, un garçon qui lui ressemblait et qui était presque aussi féminin qu'elle, une fille grande et maigre qui avait le louque habituel du milieu culturel, la cigarette à angle droit entre le pouce et l'index, la voix grave et des lunettes carrées sur le nez, elle parlait de "mecs" et "nanas" assise sur un tabouret en plastique tout en disant son admiration pour le dernier roman de Beigbeider, qui décrivait son milieu "avec tellement de dérision", mais aussi, elle l'oubliait, avec beaucoup de complaisance. Curieusement la capacité à la dérision des représentants de ce genre de milieux s'arrête à l'idée extrêmement flatteuse qu'ils ont de leur petites personnes.

Il s'ennuyait à mourir, certes il aurait pu s'imaginer Marcello perdu dans le néant de la "Dolce Vita" des salonnards et des salonnardes, de plus Elise ressemblait beaucoup à Anouk Aimée dans ce même film, mais cela ne lui donnait qu'envie de vomir en fait. Enfin, il la vit qui parlait du peintre à un type qui était là sur le balcon de la même manière qu'elle lui en avait parlé, c'était de trop pour lui. Il décida de partir. Mais elle le retint, sa petite main sur son bras, et il resta.

Elle lui dit :

- Il ne compte pas.

Il savait qu'elle mentait quand même. Elle mentait très souvent et il commençait à se lasser du "ping-pong" verbal qui les opposait constamment tous les deux comme dans une "screwball comedy" des années 40 avec Cary Grant et Katherine Hepburn. Il avait beau dire qu'il l'aimait aussi pour ses défauts, il n'en était plus aussi certain.

Il sortit quand même dans une grande scène dramatique, ou tout aussi banalement que dans "Clara et les chics types", il faisait nuit noire, et le premier métro ne passerait que dans deux heures, il s'allongea sur un banc public dans un jardin désert et contempla les étoiles. Il n'y avait pas un bruit, excepté quelques oiseaux matinaux, des néons violets encadraient le cinéma qu'il y avait près de chez elle. Il passait "le Festin Nu" de David Cronenberg d'après Burroughs, bouillie prétentieuse selon lui moins intéressante que n'importe quel délire de Philip K. Dick.

C'était ce genre de films que les amis d'Élise portait aux nues. Il se demanda s'il y avait vraiment une place pour lui dans la vie de la jeune femme.

Il ne s'attendait pas à ce qu'elle le rappelle un peu plus tard, elle prétendait avoir réfléchi, s'être décidée, c'était lui qu'elle aimait et elle voulait qu'ils se retrouvent le soir même à la fontaine Saint Michel. Elle n'était même pas en retard, elle s'était habillée d'un chemisier blanc légèrement transparent et d'un pantalon à carreaux "Vichy" qui la faisait ressembler à une héroïne de Sagan vue par les américains, et puis non, c'était à Audrey Hepburn dans "Petit déjeuner chez Tiffany's" qu'elle le faisait songer, elle avait la même légèreté. Elle avait retrouvé toute sa confiance en elle.

Elle lui proposa d'aller voir un film de Diane Kurys, une curiosité parisianiste sans intérêt, "bobo" avant que l'on ne parle des "bobos", dans lequel jouait Lio et Dutronc qui cachetonnait tout en suçotant un havane ce qui lui permettait de jouer en même temps l'amour, le questionnement intérieur et l'humour caustique. Il trouvait ça amusant cette façon de se ficher du monde et de faire payer pour cela.

La regardant pendant le film, il compris que son attitude était une comédie car son regard semblait terrorisé, comme celui d'une petite souris prise dans l'étau d'un piège impitoyable. Elle paraissait avoir peur de quelque chose. En sortant, elle lui promit de le revoir, mais qu'il fallait qu'elle règle une question importante avant cela. Et elle lui dit qu'ils se reverraient le lendemain même lui laissant entendre qu'ils pourraient enfin faire l'amour, ce qui fût le cas.

Et puis il essaya de la rappeler, mais il n'y avait plus personne, le téléphone sonnait dans le vide. Il imaginait pour tromper son attente qu'il était tombé amoureux d'un fantôme et que le fantôme était monté au paradis, ou descendu aux enfers, mais ce genre d'histoires lui semblait vraiment trop niaise. Après plusieurs appels quelqu'un décrocha qui pleurait, puis quelqu'un raccrocha le combiné. Il descendit en bas de son immeuble et alla attendre devant l'Opéra proche de chez lui. Il s'était peut-être trompé d'heure. Derrière lui, il entendit quelques minutes après quelqu'un pleurer de la même manière qu'au téléphone, c'était Élise, elle était accompagnée d'une jeune femme qui lui ressemblait un peu et qui lui dit :

- Tu ne reverras plus Elise, elle ne t'aime pas. Elle ne veut plus te voir.

Elise évitait son regard et finit par garder les yeux fixés au sol en reniflant comme une gamine privée de friandises. La fille qui l'accompagnait rajouta :

- Et tu ne dois plus essayer de la joindre.

Et toutes les deux, elles furent happées par la foule, disparaissant dans la gueule grande ouverte du métro parisien. C'est alors qu'il entendit encore les violons se déchaîner. Il ne pouvait plus penser à rien d'autres, il monta les six étages qui menait à la petite chambre qu'il occupait et ouvrant la fenêtre qui donnait sur la rue, il enjamba le parapet et se retrouva à contempler le sol vingt mètres plus bas. Il n'osa pas sauter, il était plaqué contre le toit. Il était tétanisé. Il n'enterndit pas une vieille dame qui le vit de l'immeuble d'en face et ne remarqua pas plus l'attroupement se formant, ni les sirènes des pompiers hurlantes. Il se reprit et sourit. Tout cela allait finir comme dans un "film du dimanche", comme dans une comédie bourgeoise des années 70, avec Rochefort ou Marielle, il allait devoir sauter vers le grand drap des pompiers, la musique du générique de fin se déclencherait, sa chute serait très lente, les lumières se rallumeraient dans la salle de cinéma où était projeté l'histoire de sa vie, et il comprendrait alors que tout ce qui suivrait ne pourrait absolument pas être vraiment réel.

Donc, il fit ce qu'il avait à faire dans le script et sauta.

à suivre...

61% d'irréfléchis

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J'ai lu cette brève dans "Charlie Hebdo", je la trouve représentative de l'état d'esprit de notre société. Selon un sondage 61% des français pensent qu'il faut alourdir les contraintes pesant sur les chômeurs dans leur recherche d'emploi. Comme le rajoute le journal, je pense aussi que quand 10 ou 10% parmi les sondés seront au chômage, ils penseront que 61% des français sont des gros cons irréfléchis. Bien sûr, il y a aura toujours un chômeur ou une chômeuse venant de retrouver du travail pour justifier les mesures du gouvernement, un ou une esclave qui n'aura aucun mal à justifier son esclavage selon l'adage qui veut que les esclaves aiment leur esclavage. On en entend souvent sur "Radio-Paris Sarkozy" (Europe 1) dans l'émission drôldement libre et indépendante de Morandini. Cela me me fait penser à ces deux personnes d'un certain âge hier, entendues alors qu'elles devisaient sur un banc, vantant leurs "vies simples", "sans prétentions", "leur discipline au travail", et "ces jeunes qui ne respectent rien", sans se demander que ces jeunes, ce sont elles qui les ont élevés.

Le cinéphile amoureux - deuxième partie

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Femme Fatale

En illustrations, trois photos de Lana Turner

Le début ici

Lorsqu'il rencontra Élise, ce fut comme dans les films romantiques, il eut l'impression que la pellicule ralentissait ce qui faisait un très bel effet, pendant que tous les autres personnages continuaient à marcher et disparaître côté jardin à la même vitesse. Elle avait des yeux gris, une bouche boudeuse et attirante pour cette raison, des petites rides de sourire aux coins des paupières, elle s'habillait comme Anna Karina dans les films des Godard. elle était aussi cinéphile que lui et peut-être plus encore.. Ce fut ce détail qui le fit certainement tomber amoureux passionné tout de suite.

Il s'aperçut qu'il avait une culture filmique surtout populaire et qu'il ne connaissait rien au cinéma d'auteur. Quand il voyait dans les couloirs de Nanterre une référence à "Blade Runner", elle parlait d'"Alphaville". Il n'avoua pas qu'il ne l'avait pas vu, il approuva du bout des lèvres. Elle n'était pas dupe, elle avait un sourire très ironique, dévastateur et non sans une certaine dureté. Il voyait bien qu'elle se moquait de lui.

Elle lui laissa son numéro de téléphone personnel, elle lui prit la main, la serra gentiment et lui tint un discours très clair :

-Je t'aime bien, tu es un garçon adorable bien qu'un peu dans la lune, mais pour l'instant, nous ne faisons pas l'amour, donc je te laisserai à la gare.

Il était interloqué. Mais cela lui convenait, c'était comme dans un film, c'était par scènes que leur histoire allait se dérouler, alors l'arrangement lui convenait. Des curieux s'arrêtaient devant eux car ils se trouvaient juste au centre de la passerelle qui menait au train.

Sur le quai, ils discutèrent encore, elle lui dit que pour faire l'amour avec quelqu'un, elle devait être sûre de l'aimer. Elle ne se décidait pas comme ça. Dans la lumière du crépuscule urbain, elle ressemblait à Diane Keaton. Et elle sourit et chantonna l'air que Madeline Kahn chante à la fin de "Frankenstein Junior" parce qu'elle est amoureuse du monstre qui est laid, c'est évident, mais intelligent et doué pour l'amour, ce qui est l'essentiel. Il lui dit qu'il connaissait le film lui aussi, cela la fit rire et finalement elle consentit à ce qu'ils rentrent ensemble vers Paris.

Arrivé à la gare Saint Lazare, elle lui prit le bras comme un vieux couple et l'entraîna vers le buffet parce qu'elle venait juste de voir "la double vie de Véronique" et qu'elle voulait savoir ce que cela faisait d'embrasser un homme dans ce lieu, alors que passent les voyageurs devant eux et que les trains s'en vont vers des destinations qu'elle aurait voulu toutes connaître.

Elle l'embrassa, elle se leva de chaise presque aussitôt après en lui disant : "Je t'appelle lundi". Il devait découvrir qu'elle ne rappelait jamais personne, même quand elle l'affirme, mais, comme d'autres avant lui, il lui pardonnait. Elle était censée habiter chez ses parents mais à chaque fois qu'il appelait, elle était continuellement toute seule. Cela créait un mystère autour d'elle, et il se demanda si elle disait toujours la vérité. Quand il lui posa la question, elle répondit : "Bien sûr que non, ce serait sinistre" et elle éclata d'un rire de gorge qui était pour lui comme une bouffée d'euphorisant.

Pendant quelques temps, il n'eut le droit qu'à un baiser furtif gare Saint Lazare mais un jour elle se décida enfin et lui demanda de venir chez elle. Ils prirent l'ascenseur, puis ils empruntèrent une volée de marches qui menaient à l'appartement de ses parents. Ceux-ci semblaient habiter un immeuble construit selon les plans d'un architecte argentin utopiste qui avait réalisé un mélange improbable entre Gaudi et la cité des 4000. Elle lui révéla aussi qu'avant d'être détruit, l'ancien quartier sur lequel avait été construit cette résidence "utopique" avait servi au tournage des scènes du "Sentier" des "Aventures de Rabbi Jacob".

L'appartement était très clair, très éclairé, et en face elle lui dit que c'était "Fenêtre sur cour" tout les soirs, il se mit sur le tout petit balcon et jeta un coup d'oeil à un grand appartement sur la gauche. Elle mit la main sur son épaule et lui dit que c'était l'atelier d'un peintre et que, parfois, quand elle se réveillait la nuit, elle le voyait en train de peindre des nus posant pour lui devant la grande baie vitrée de son logement. Elle disait qu'il semblait aimer les femmes pulpeuses et non les femmes-enfants à la André Derain.

Pour un peu, il se serait cru dans un polar des années 70, un thriller politique glacé et urbain, avec seulement deux ou trois pointes d'humour mais pas trop, paranoïde à souhait, tous les deux ils adoraient "Adieu Poulet". Elle aurait voulu que Lino Ventura soit son père et lui voulait lui ressembler. Cela la faisait encore rire et elle lui fit remarquer que ce ne serait pas très moral.

Elle dit :

- Que veux-tu regarder ?

Et sans attendre sa réponse, elle enfourna dans la gueule du magnétoscope "Pas de printemps pour Marnie". Il s'aperçut au fur et à mesure que le film avançait qu'il se fichait totalement de l'histoire qui était un vague prétexte psychanalytique freudien et non un scénario. Elle le regardait, quant à elle, à la dérobée, de temps en temps, en se rongeant curieusement l'ongle du pouce, manifestant des signes de nervosité.

Il la regardait quant à lui de plus en plus. Elle avait des épaules comme une héroïne de Balzac et des jambes interminables qui célébraient mieux qu'un long pensum les vertus de la danse classique pour les petites filles. Le film était presque terminé, Tippi Heddren, savamment décoiffée, pleurait toutes les larmes de son corps dans les bras de Sean Connery, quand elle soupira en le regardant cette fois-ci bien en face.

Elle lui dit qu'ils ne pouvaient pas dormir ensemble ce soir car il n'avait pas eu la réaction qu'elle escomptait. Il sentait bien que la température du salon avait rapidement baissé et il ne savait que faire quand elle conclut que cela ne l'empêchait pas, lui, de dormir dans son lit à elle cette nuit mais sans elle dedans. Elle lui prit l'avant-bras gentiment en lui murmurant qu'il fallait qu'il soit patient, et elle sourit enfin de manière prometteuse et suggestive, c'est du moins ce qu'il crut.

Ce petit jeu dura tout un automne, à l'hiver, il décida qu'il en avait assez et lui donna rendez-vous à Montmartre, car il aimait l'ambiance du quartier qui lui rappelait un grand nombre de films du réalisme poétique, comme ceux de Marcel Carné, ou de Claude Autant-Lara. Il avait beau savoir qu'elle n'était jamais à l'heure, il fut quand même surpris de constater qu'elle battait cette fois-ci tous les records car elle ne se montra que deux heures après l'heure du rendez-vous qu'il avait fixé.

Ils allèrent déjeuner dans un tout petit restaurant des hauteurs de la Butte, ils avaient un peu trop bu quand ils décidèrent de redescendre vers la place Clichy en suivant les traces d'Antoine Doinel dans les "400 coups" et voir aussi en vrai le lycée de "Diabolo Menthe" de Diane Kurys, pour elle, et pour lui le cinéma de son film préféré en tant qu'adolescent, "E=MC2 mon amour". Elle marchait sur le rebord du trottoir comme si elle suivait un fil invisible. Il la prit par la taille et au son d'un piano qu'ils entendirent sur les escaliers vers la rue Drevet, ils esquissèrent un pas de danse.

Il ne pensait plus au cinéma.

Et ils finirent quand même par devoir rentrer chez eux. Arrivés au métro, elle lui dit qu'elle avait passé une journée étonnante mais qu'ils ne pouvaient pas faire l'amour et qu'elle ne pouvait pas dire pourquoi. Il se dit alors que c'était une vraie femme fatale comme dans les films policiers, il se prit alors pour un "privé", relevant le col de sa veste, il était Elliot Gould dans "Le privé" ou "Mike Hammer" dans "En quatrième vitesse" d'Aldrich. Il aurait dû savoir que les femme fatales n'existent pas, que ce soit Sharon Stone ou Lana Turner qui les incarnent, ce sont toujours des fantasmes et rien d'autres.

à suivre...

B 52's - "Funplex", tube pop pour la société du spectacle

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Je viens de découvrir cette nouvelle chanson des B52's, groupe que j'aime beaucoup, c'est la bande-son de la société du spectacle, la musique de la société consumériste des loisirs perdu dans un perpétuel présent : pas de passé ou d'avenir, seulement la satisfaction des désirs eux-mêmes formatés par le pouvoir, le néant quoi, et des milliers de néons qui poussent à consommer encore. L'Enfer ressemble au centre commercial du clip qui me fait penser à "Glamorama" de Brett Easton Ellis. Ni plus, ni moins que la livre de chair à donner encore et encore pour satisfaire le démon économique.

"Bruxelles" - Dick Annegarn

+01:00

J'aime bien cette chanson découverte en 1992, ce qui me rappelle d'excellents souvenirs. Dick Annegarn est trop méconnu en France, c'est dommage. Il n'a pas de gros sabots didactiques pour instruire le peuple ou envoyer des messages. Il chante et c'est déjà pas mal.

Dick Annegarn Bruxelles
envoyé par GABINPH

Les paroles...

Bruxelles, ma belle, je te rejoins bientôt
Aussitôt que Paris m'ait trahi
Et je sens que son amour aigri, depuis
Elle me soupçonne d'être avec toi, le soir
Je reconnais, c'est vrai
Tous les soirs, dans ma tête
C'est la fête des anciens combattants
D'une guerre qui est toujours à faire

Bruxelles, attends-moi, j'arrive
Bientôt je prends la dérive
Michèle, te rappelles-tu de la détresse
De la kermesse de la gare du Midi?
Te rappelles-tu de ta Sophie
Qui ne t'avais même pas reconnue?

Les néons, les Léons, les noms des gars
Sublime décadence, la danse des panses
Ministère de la bière, artère vers l'enfer
Place du Broukère

Bruxelles, attends-moi, j'arrive
Bientôt je prends la dérive
Cruel duel, celui qui oppose
Paris névrose et Bruxelles
L'abruti qui se dit que bientôt ce sera fini
L'ennui de l'ennui

Qui va me revoir, mademoiselle Bruxelles
Mais je ne serai plus tel que tu m'as connu
Je serai abattu, courbattu, combattu
Mais je serai venu

Bruxelles, attends-moi, j'arrive
Bientôt je prends la dérive
Paris, je te laisse mon lit...

Les bobos au marché d'Evreux

+01:00

Ce matin, au marché d'Evreux, quelques bobos distribuaient des tracts anti-OGM aux bonnes gens qu'ils croisaient ainsi qu'aux commerçants. Ce n'est pas que je sois pour les OGM, bien au contraire, mais il me semble que le problème principal ce n'est pas tant comment les cultures poussent que leur répartition. Mais passons pudiquement là-dessus. Les militants, une "quinqua" (c'est elle qui se présentait comme "quinqua active", les autres "quinquas" qui ne font pas comme elle étant de grosses feignsses si j'ai bien compris, à moins qu'il ne s'agisse d'une question de frustration) une autre bonne dame de style cheftaine prolongée, un type à queue de cheval dégarni sur le dessus et un ou deux acolytes à lunettes et polos à rayures (si vous voyez ce que je veux indiquer comme style de personnes) distribuaient leurs tracts, forçaient la main des agriculteurs pour afficher leur fascicule et se lançaient à chaque distribution de leur paperasse dans un laïus moralisateur et condescendant qui était très énervant. On n'arrête pas de faire la morale au peuple, ce matin sur les OGM, sur la cigarette, l'alcool, les fameux cinq fruits et légumes à manger dans la journée, inaccessibles aux plus petits revenus, on lui dit de faire du sport, de percevoir en somme le sexe comme une maladie, et l'amour comme un fléau (curieusement, on l'encourage rarement à lire, le bon peuple, à se cultiver et à développer son indépendance d'esprit, passons là-dessus encore pudiquement). J'ai résisté en attendant devant le fromager puis j'ai cédé, j'ai attendu que l'un d'entre eux passe près de moi et me sorte son couplet moralisateur pour lui dire que je ne mangeais que de la "junk food" achetée en supermarché et que j'aimais beaucoup ne boire que des boissons gazeuses répandant partout la sous-culture américaine. Comme cela ne l'a pas fait rire, il a refusé au bout de compte de me donner son tract, malgré mes suppliques.

Les soixante ans d'Israèl (et de la Palestine)

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A mon avis, il n'y a qu'un seul journaliste valable pour traiter le conflit entre Israèl et les palestiniens, et c'est Charles Enderlin. C'est ce que je me disais hier en regardant telle journaliste montrer sa désapprobation en disant que pour les palestiniens ce jour était "la Nakbah", ou "catastrophe", détestant tout autant ceux de l'autre camp pro-palestinien, qui comparent l'occupation israélienne avec l'occupation nazie. D'ailleurs, je ne me suis jamais senti d'affinités réelles avec la plupart des pro-palestiniens convaincus que j'ai pu croiser, quand on gratte un peu affleure toujours un antisémitisme obsessionnel et rance, de plus j'en ai trop vu dans les territoires se comporter en terrain conquis. Cela n'empêche en rien de pointer du doigt les colonies de crétins extrémistes protégés par l'armée, racistes et étroits, persuadés que Dieu est avec eux, d'aller les affronter face à face. Cependant Israèl est quand même la seule société multiculturelle (à la base) qui fonctionne, le problème étant peut-être que le seul vrai lien social entre toutes les communautés de ce pays, c'est la guerre contre les palestiniens, quand il y aura la paix, il se passera quoi ? Et côté palestinien, je ne me sens rien en commun avec les fous du Hamas qui se font exploser pour leur dieu, ou plutôt qui envoie les plus jeunes et les plus faibles se faire exploser, pervertissant plusieurs belles idées et leur foi en même temps alors que les jeunes palestiniens rêvent de vie laique, draguer les filles et vivre.

Et si j'aime la Palestine follement, j'aime Israèl tout aussi follement, en particulier Tel Aviv, Ashquelon et Haïfa. En outre, Il faudra bien aussi qu'un jour Israèl se penche sur son passé et reconnaisse ce qui s'est passé à Ein Karem après l'Indépendance, entre autres choses, (12 villages palestiniens rasés, ses habitants massacrés), et qu'une bonne fois pour toutes les palestiniens abandonnent cette immonde saloperie qu'est la chariah tels qu'ils la conçoivent depuis les années 70 : pour les femmes, pour les autres croyants, pour la paix, pour la liberté. Et puis, le principal, depuis des siècles des croyants des trois religions monothéistes s'affrontent et s'entre-tuent pour des Dieux qu'ils affirment tous être d'amour et de compassion, de miséricorde et de pardon, n'y voyez-vous pas une contradiction à la longue ? Il serait temps de vivre ce en quoi vous croyez.

Une interview sans concessions de Charles Enderlin, juif, laïc, très mal vu par les plus sionistes, qui lui en veulent pour les images du petit Mohammed tué il y a quelques années à Ramallah (assumer les conséquences de ces haines c'est toujours difficile), mais aussi par les agents du Hamas qui le trouvent complaisant à l'égard d'Israèl car juif d'origine.

Charles Enderlin 'Par le feu et par le sang'
envoyé par inet